Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: креатифф (список заголовков)
23:46 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
для SakisTolis


Нет, я не Пушкин, но скажу!
Здесь, громко, на весь свет:
Твоей я дружбой дорожу
И лучше друга нет!
Пускай серьезна я была,
А ты, порой, как шут,
Та неприязнь давно прошла,
Спасибо, старый плут!
И не в количестве общения дело,
А в том, что в друге принимаем.
Знакомство наше в срок успело
И мы с тех пор друг друга знаем.

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки, я идиот, убейте меня кто-нибудь!

00:29 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
для Чиффа~

Лисьи тропы, огни-обманки,
Чем живешь, мой рыжий прекрасный друг?
Пропадаешь ночами на лисьих гулянках,
Или скромно проводишь в норе досуг?
Говорят, будто врем мы всем непременно,
Ну, а правду не скажем даже себе.
Только знаю я и это несомненно:
Этого не скажешь, мой друг, о тебе!
Так гуляй, лиса, покуда гуляется!
Наш рыжий век редко бывает бессмертным.
Но разве тебе эта жизнь не нравится?
И ты ведь каждый день считаешь светлым.

@темы: хочу дарить сказки, распознавание образов, и приснилось мне Ехо..., Мысли, Креатифф

23:06 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
Сегодня меня посетило вдохновение и я написала немало виршей, часть из которых оставила по дороге с работы в разных местах, но так, чтобы их можно было случайно заметить и прочитать. Но несколько из них я донесла до дома и одно из них предназначается Лионелю.

Нель, это тебе!

Под ногами неосторожными
Ломается хрупкий осенний лед.
Осенью чудеса остаются возможными
И пока еще сладок гречишный мёд.
Еще можно лежать на траве,
Глядя, как падают звезды с небес.
Трава мокра: вся в серебре
И манит к себе облетающий лес.
У нас есть шанс: дожить до рассвета,
Пока горит костер и жив огонь.
А это значит: песня еще не допета
И в твоей руке - моя ладонь.

@темы: хочу дарить сказки, распознавание образов, и приснилось мне Ехо..., Мысли, Креатифф

22:59 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
Стихотворение для katarina.
Шен, это тебе! :)


В доме у моря тысячи мыслей моих,
Закованы в ракушки туманного пляжа.
В мокрых рыбацких сетях твоих
Запуталось сердце - прочная пряжа!
Мы оставляем следы, не себя,
На рыжем песке у пенной волны.
Могли ли мы раньше жить не любя?
Спать крепко и не видеть волшебные сны?
Дюны пустые окутал туман,
Мы будто одни в этом мире, у моря.
Это, конечно, невинный обман,
Но мы его принимаем не споря.

@темы: Креатифф, Мысли, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

02:17 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
Теня, прости за немудреные вирши и держись там, все будет хорошо, обязательно!

стихотворение для Dragon Shadow:

Тише всего перед рассветом,
Быстро сгорает короткое лето.
Там, где туманы плывут, у воды,
Тают стремительно наши следы.
Эту ночь тишиной не испортишь
И хорошо, что со мной ты не споришь.
Ты и я, как в Наусов песне "Дыхание":
В нашем молчании лежит понимание.

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, распознавание образов, я идиот, убейте меня кто-нибудь!

23:13 

lock Доступ к записи ограничен

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:28 

lock Доступ к записи ограничен

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
для фанатов СтарТрека

URL
03:44 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Чиффа~

Сэр Макс как-то верно сказал, что каждая женщина - сумасшедшая птица и для тебя это правильно, да? Маленький взъерошенный комок безумных мыслей, ярких перьев и спонтанных решений, где ты летала, пока не попалась в силок, чтобы стать певчей птицей на чужом окне? И кто знает, не ты ли сама добровольно сдалась, чтобы затворили за тобой дверцу клетки и сказали тебе с нежностью : "ты моя птица". А ты и приняла это как данность - нельзя же птице без гнезда, а женщине без дома. И любви, любви хотят все, как же без нее. Только всяк понимает ее по-разному.
И все вроде бы хорошо и спокойно, да только все чаще ты молчишь на просьбу спеть, все чаще притворяешься сонной и украдкой поглядываешь в сторону окна - там, за переплетом оконной рамы таится большой мир, ставший таким заманчивым, а ведь кажется еще совсем недавно ты твердила себе, что хватит чемоданов, съемных квартир и тряских поездов. Пора отдаться в чьи-то теплые руки, распаковать свои баулы, завести кружевные занавески на окнах, готовить ему чай с булочками и ох... был ли этот сумасшедший ветер в волосах или это прическа у меня на этой фотографии такая смешная?
И ведь знаешь, он не такой уж плохой: добрый, милый и заботливый. Да, он не одобрял твой бродячий образ жизни и с удовольствием воспринимает тебя, теперешнюю, ну так пора когда-то взрослеть, не так ли? Только почему порой сжимает горло тоска, хочется завыть волчицей на луну, но и луна-то какая-то мутная, огрызок заплесневелого сыра, да что со мной? Ведь все хорошо, хорошо я сказала!
Самоубеждение - великая вещь и вот ты уже почти поверила и даже достала из шкафа свое любимое платье, которое нравится и ему - с подсолнухами, яркое такое. Надела, повертелась перед зеркалом и случайно поймала свой взгляд в отражении - я ли это? Женщина-птица, женщина-ветер, где ты? И вот уже ты села на диван и пока его нет дома рыдаешь взахлеб, сама не понимая почему. Хотя нет, все ты понимаешь: птиц негоже сажать в клетки, ветер не поймаешь даже в алхимическую колбу, птицу можно только подпустить к себе и подставить запястье. А потом долго смотреть глаза в глаза, приучать к себе, но позволять улетать, когда ей вздумается - твоя птица вернется. А не вернется - значит ты и не стал для нее своим.
И вот уже ты раскрываешь шкаф, достаешь с дальней полки свои баулы, срываешь с вешалок платья, чтобы сложить их в чемоданы. Бегаешь вихрем по квартире: взять ли с собой эти милые мелочи, у нас же развод по-итальянски, как никак! Устрою ему скандал, уйду со своими вещами... нет, стоп! Зачем мне эти фарфоровые собачки, вазочки с искусственными цветами, салфетки, связанные седовласыми бабульками? К черту их, пусть останется другой, которая придет вслед за мной и окажется менее сумасшедшей, чем я.
Ну вот, чемоданы уложены, задержаться в прихожей, чтобы накинуть пальто на плечи и кинуть последний взгляд в зеркало. Прическа ужасна, конечно, но если запустить пятерню в волосы и потрепать их, то снова появляется в облике легкая безуминка, даже смеешься ты как-то по-новому... или старое вспомнила? Метлу бы тебе, чтобы ты вылетела как булгаковская Маргарита прочь из этого дома. А он... жаль его немного, жаль, чисто по-женски, потому что он конечно же будет беспокоиться и искать и спрашивать себя: что я сделал не так? Но ответ тут один: просто не сошлись, показалось будто есть шанс, что вот это - твое, но нет, прости, хороший мой, но женщины вообще существа жестокие, а я так и вдвойне. Гнездо - это прекрасно, но это не для меня. Наседка - это не мой конек, я перелетная птица.
И вот уже ты сбегаешь по ступенькам, прикрыв за собой дверь, ведь там на улице весна, одуванчики зацветают, соловьи поют. Соловьи поют о любви, но они не знают, что следует за "и жили они долго и счастливо". Рассказать бы им... но они не поверят.
Прости мой друг и прощай. Из таких как я не делают принцесс, я птица и птица свободная.

@темы: Мысли, Креатифф, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

00:00 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для SakisTolis

Передышка между двумя рейсами - мертвый сезон в аэропорту. Каждый убивает время по своему: большинство пассажиров спит, кое-кто читает, а я... пускаю мыльные пузыри. Ну что вы так на меня смотрите? Надо уметь расслабляться, а когда ты - капитан хоккейной команды, то ты должен уметь расслабляться вдвойне.
- Мам, смотри, дядя пускает мыльные пузыри! - слышу я детский голос. - Ну ма-ам! Погляди!
Я улыбаюсь и выдуваю еще один переливающийся всеми цветами радуги пузырь и он неспешно плывет по залу, постепенно выцветая и наконец беззвучно лопаясь. В детстве мы с братом делали пузыри из мыла и воды и в солнечный день заполняли ими весь сад. Мой брат упорно верил, что на пузырях летают фэйри, он пронес эту детскую веру до зрелых лет и стал писателем. Ну, а мне просто нравилось надувать пузыри и я стал хоккеистом. В этом нет никакой даосской мудрости и не ищите.
- Извините. - приятный женский голос отвлек меня от моего занятия. - Мой сын хочет вас спросить кое о чем.
Я поднял голову: передо мной стояла молодая женщина, держа за руку маленького мальчика, который с восторгом смотрел на меня.
- Дяденька, вы ведь капитан "Крыльев", да? - с надеждой спросил он. - Ведь это вы?
- Да. - отозвался я. - А откуда ты меня знаешь?
- Я увлекаюсь хоккеем. - с гордостью ответил малыш. - Мой папа хоккеист!
Я протянул ему пузырек .
- Попробуй и ты.
Я подмигнул ему и он отошел, несмело держа в руках пузырек. Наконец, он набрался храбрости и вот уже пузыри вновь поплыли над полом. Я с улыбкой наблюдал за мальчиком.
- Спасибо вам. - прошептала его мать, садясь рядом со мной.
- Его отец и правда хоккеист? Из какой команды? - поинтересовался я.
Она грустно покачала головой.
- Его отец никогда не был хоккеистом. Просто он давно не живет с нами и.. эта история слишком неприглядна, а мне бы не хотелось, чтобы мой сын думал о своем отце плохо. Вот я и рассказала ему, что его отец - хоккеист и часто бывает в разъездах. Но, поскольку, он пока не очень знаменитый, в НХЛ он у нас не играет...
- И сидит на скамейке для запасных? - понимающе спросил я.
- Примерно так.
Я вижу эту женщину в первый и наверное в последний раз и ее история непохожа на сказку. Возможно, мой брат сумел бы рассказать эту историю так, что вы бы сейчас прослезились бы раз десять, но я - хоккеист и единственное, что я мог сделать в тот момент - это выслушать ее историю, пока ее сын пускал мыльные пузыри. Когда-нибудь, он узнает правду, может быть сначала обидится на мать, а потом поймет. Моему школьному другу Бобби мама рассказывала, что его отец - летчик, погибший на опасном и важном задании, а потом Бобби познакомился со своим отцом автомехаником, совершенно случайно и бравого летчика-героя он совсем не напоминал. А тут хоккеист...
- Мы летим к моей маме на каникулы. - доверительно сообщает женщина. Потом вздыхает и с любовью наблюдает за бегающим по залу сыном - он ловит мыльные пузыри, вернее пытается. - Когда-нибудь я скажу ему.
Смешно, наивно, но даже большой брутальный мужик, который в каждом матче выбивает соперникам зубы и сталкивается лицом к лицу с такими же брутальными мужиками на льду до сих пор верит в чудеса. Нет, зубные феи, лепреконы и эльфы пусть остаются детям, а я верю в чудеса, которые делают люди.
- А давайте я буду его отцом. - предлагаю я. - Я думаю, что в этом случае ему будет кем гордиться.
- Вы, вы это серьезно? Зачем это вам?
- Мне просто хочется. - я встаю, закидываю рюкзак за спину. Мои ребята уже проснулись и потянулись к выходу: наш рейс. Я иду за ними, но у выхода оборачиваюсь. Я вижу мальчика и женщину, указывающую на меня. Она что-то говорит мальчику, я махаю им рукой и выхожу из зала.
Мыльные пузыри остались у них. Ничего, я куплю себе новые.

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, распознавание образов, хочу дарить сказки

00:29 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Skazo4niza

В жаркий день на пляже почти нечего делать: слишком много людей, зато в пасмурный - самое оно. Можно идти по кромке прибоя, ступая босыми ногами и чувствуя, как прибой накатывает волна за волной. Старый свитер с высоким горлом царапает шею, но в нем так привычно и уютно, что на неудобства не обращаешь внимания, к тому же все это блекнет перед жемчужным сиянием солнца, пробивающимся через облака. Море располагает к размышлениям и молчанию, потому что все слова излишни, когда ты видишь эту необъятную массу воды и представляешь себе ее глубину, а приложив к уху одну из собранных на побережье раковин, можно услышать неторопливые песни моря.
Солнце выглядывает из-за туч - совсем немного, всего лишь одинокий луч, но как это красиво - дробящиеся блики на стальной поверхности воды, немного солнца в холодной воде, почти как у Саган. Франсуаза - вообще любимая женщина, женщина, которую можно читать бесконечно, ее светлую грусть осенних улиц Парижа можно почувствовать и смаковать как хорошее вино. Ей бы тут понравилось: одинокое побережье, пустые домики, чьи обитатели, редко бывают здесь, разве только в пляжный сезон. Здесь можно читать целыми днями, раскинувшись на досках веранды и глядя на море, или спать под монотонное постукивание дождя по стеклу, здесь время будто бы остановилось, зависло в невесомости. А еще здесь живут воспоминания - старые письма, которые распихиваешь по книгам, а потом случайно находишь и перечитываешь... специальные такие пилюли, чтобы поплакать, когда очень хочется.
Помнишь ли ты бульвар, весь в опавшей листве и нас на этом бульваре - две крошечные человеческие фигурки, потерявшиеся в большом городе, счастливые до невозможности - в этот самый миг, ведь счастье - это так сиюминутно. А помнишь маленькое подвальное кафе и нас с бутылкой кальвадоса - ты шептал мне на ухо анекдоты, а я смеялась - полупьяная и влюбленная? Наши ночи - смех в постели, ты куришь, я рассказываю тебе что-то про наших общих знакомых, нам весело и близко и дело не только в телах. И пусть за окном медленно разгорается очередной день в большом городе - он бессилен перед двумя счастливыми людьми! Только все кончается и наша история тоже. Я не буду рассказывать о нашем расставании - это банальная история, я хочу помнить нас вместе, позволь мне эту маленькую роскошь.
Когда я не хочу вспоминать, я хожу в сосновую рощу, тут недалеко. Там растут корабельные сосны, усыпая хвоей единственную тропинку, по которой я поднимаюсь все выше и выше, пока не вскарабкаюсь на холм, откуда видно море - там я сижу, в тени старой разлапистой сосны и молча курю. Некоторые дурные привычки не уходят вместе с людьми, хотя все твои пластинки я выбросила, а потом жалела - ну в чем виновата передо мной Элла Фицджеральд или Чак Берри? Хорошая музыка - это не твои дешевые сигареты, которые я до сих пор покупаю, это не кальвадос, который я пью ночами, глядя на месяц, похожий на кусочек сыра. Но в такие моменты очень больно и в конце концов, сколько можно лежать на полу, среди разбросанных пластинок, плакать и подпевать Эдит Пиаф? Соседям надоел мой надтреснутый пьяный голос, особенно когда я надрывалась в полночь, когда все нормальные люди спят. И вот я беру и выбрасываю хорошую музыку - новая жизнь и все дела. Кого я обманываю, возвращаясь в квартиру, где нет музыки, дыма сигарет и запаха твоего одеколона? Чтобы пережить кораблекрушение нужен необитаемый остров, остров тишины и вот я здесь. Саган прочитана от корки до корки и нечего делать, есть только море и старые письма, которыми я еще не топила камин. Но у меня все впереди, разве нет?
А ветер треплет волосы, безнадежно портит прическу и тут не поможет лак для волос, да и к черту его! Какой свежий ветер, какой чудесный день, как же я этого не замечала раньше, зарывшись в меланхолию с головой, нырнув под это теплое одеяло и плывя по течению, как героиня Саган. Прости меня тетушка Франсуаза, но я влипла как муха в смолу и мне пора выбираться, пора жить действительно по-новому. Бросить, наконец курить, вылить кальвадос к чертям и смотреть на себя в зеркало с улыбкой.
И купить себе пластинку Эллы Фицджеральд.

@темы: Креатифф, Мысли, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

16:01 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Неля

Осень - это хоку, сочиненное в тишине, это круги на темной воде, это крики стай, дружным клином улетающих на юг, это изморозь на высокой траве, это шуршащие под ногами листья. Ляг на землю, навзничь, будь беззащитным и нагим перед силой осени, перед ее поражающей красотой, поднимись к ее колючим звездам запутанными тропинками и вернись назад, поутру под песни струящегося над водой тумана.
Падшие боги, познавшие свой расцвет и свое сияние, приходят сюда, чтобы успеть смириться и стать смертными. У них есть время - до первого снега, чтобы затих в душе пожар кроваво-красных закатов, чтобы отгорело, отболело и распалось угольками в печи прошлое. А до тех пор можно лежать на животе на старых мостках и смотреть как плавно течет черная вода, увлекая за собой корабли Маленького Народца - резные листья дубов. Не мешай малышам плыть к весне, прижмись щекой к доскам мостков и слушай, как течет под тобой вода реки и все тише стучит твое сердце - мерные удары старых часов, которые отсекают минуты, оставшиеся до зимы.
Такие пронзительные рассветы - будто в последний раз каждый день встает солнце и ты встречаешь его, сидя на ступеньках крыльца. Засыпает лес вокруг, засыпает река и ты бродишь, бродишь по здешним тропинкам, радуясь каждому цокоту белки, случайному зайцу, проскакавшему в отдалении - все это жизнь, она не спит и пока еще держит тебя по эту сторону рассвета. Воздух так чист и ясен, небо все выше и холоднее, снегом тянет из-за дальних холмов. Так и представляются картины китайских художников: тушь на рисовой бумаге, тонкость штрихов, хрупкость бытия - невыносимо долго смотреть на них, особенно тебе, бог, познающий свою смертную суть. Вот и бьешь кулаком беззащитный ствол дерева с досады - почему так? А потом сползаешь на землю, свернувшись в клубок у корней и смотришь, смотришь в переплетение обнаженных ветвей и понимаешь вдруг со всей ясностью - на некоторые вопросы нет ответа. Ветер срывает последнюю листву и теребит твой шарф - полетели со мной? Зачем тебе все это, стань ветром! Неужели тебе нравится, падший бог, эти гири, что привязывают тебя к смертному телу, неужели ты забыл свои крылья?
Забыл ли я? Соленая влага бежит по щекам, нежданная боль ударяет под дых - вернуться бы к состоянию эмбриона, быть гусеницей, только начинающей свой путь. Уйди ветер! Уйди! Теперь я знаю, почему плачут смертные и это знание - еще один мой шаг навстречу зиме. Видишь белые мухи, кружащиеся в воздухе? Это еще не снег, это всего лишь его предвестники - пришли напомнить мне, что за все приходиться платить. Ветер, ветер! Я пока еще не смирился! Но я бессилен, как бессильны смертные - как много они понимают или кажется вот-вот поймут, но всякий шаг к истине все больше отдаляет их от нее.
А вечерами у старой печи тебя настигает странная сонливость, ты чувствуешь как ноют твои кости - к непогоде. Как же ты слаб, ты с удовольствием греешь свои руки у огня, поддергивается туманом прошлое, становиться сказкой - а бы ли ты богом? Или заснул и тебе привиделось это, а сейчас ты пробуждаешься ото сна? Кому молиться, чтобы не утратить память, чтобы сохранить хотя бы искорку? По кому плачет дождь за окном?
Но дожди однажды заканчиваются и в тишине выходишь ты и встречаешь первый снег лицом к лицу. Он мягкий, пушистый и холодный, но тает, только прикоснувшись к ладони. В молчании снег укрывает поля и лес, но тебе все равно, ты позволяешь ему оседать на твоих волосах, на плечах и даже крыльях, которые волочатся за тобой по снежному покрывалу, готовые отпасть в любой момент.
Господи, вот это и есть снег? Это его я ждал, его боялся? Как же он прекрасен! Я смотрю на падающие снежинки и улыбаюсь - да, я уже не бог, теперь уже точно не бог, но я помню. Совсем немного, совсем чуть-чуть, на задворках памяти, но я сумел сохранить, спрятать время, когда я был богом. Кощунственно наверное думать так, но режет меня внезапная мысль: а сколько нынешних смертных были раньше богами? Сколько забыло об этом, но не совсем, грызет сердце старая боль - ну ведь было что-то? Вот еще немного, еще чуть-чуть и я все вспомню... но нет, следы засыпал первый снег и крылья отвалились, а я и не заметил.

@темы: Креатифф, Мысли, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

00:56 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Тайрэн

Ветер приносит с лугов над морем медовый запах цветущих трав и его странным образом дополняет солоноватый ветер с моря. Лето плавит камни мостовой и догоняет любую тень в которой возможно укрыться от зноя. Но, по совести, что делать в городе летом? Можно конечно ждать рыбацкие лодки на старом причале, где вода давно подточила сваи старой пристани и оплела их водорослями из венков русалок, а можно раскрашивать булыжники мостовой главной улицы, которая плавно сбегает от площади вниз, к морю. Можно пробежаться по старому рынку, потеребить бубенчики, висящие у ремесленных лавок, ухватить у добродушной старой торговки грушу с прилавка, только все эти развлечения безнадежно надоели и жарко, как же жарко! Так что: прочь из города, из этой влажной парилки, хочется увидеть облака, потрогать их и утонуть в высокой траве. По старой козьей тропинке, цепляясь за кустарник и осторожно ощупывая ногой дорогу, все ближе к небу, все дальше от земли.
А потом, раскинувшись среди высокой травы, слушай, как шелестит ветер, смотри в небо, наблюдай как быстро меняются в вышине облака. То кот выглядывает, то лиса крадется, то дракон мелькнет и растает и ты не успеешь даже толком понять: а был ли он? Можно неплотно прикрыть глаза и через решетку ресниц увидеть дробящийся солнечный свет и почувствовать тепло, щекочущее кожу. А потом, перевернувшись на бок, наблюдать за скользящими в воздухе стрекозами: изящные силуэты хищных красавиц легко спутать с фэйри, живущими в цветах - те, кто верит в безобидных маленьких эльфов никогда не сталкивались с Дикими Эльфами в канун летнего солнцестояния или в дождливую ночь на исходе сентября, особенно один на один, да в лесу, от которого до ближайшего человеческого жилья еще шагать и шагать.
И еще здесь везде горы, поросшие лесами, сбегающие к морю цветущими лугами, на которых пасутся козы... вон они: одна, две, целых пять! Значит где-то и пастух, лениво улегшийся в траве и пережидающий послеполуденный жар. Лет сто назад, он бы не лежал так вольготно, а зорко вглядывался в небо, в сторону горных вершин: не покажется ли дракон - самая большая угроза для коз в здешних краях. Но сейчас драконов в здешних краях нет, они переселились на далекие северные острова, подальше от драконоборцев, жаждущих славы, но еще более - драконьих сокровищ. Впрочем, в наших морях еще встречаются морские змеи - дальние родичи драконов, правда охота на них опасна и трудна, поэтому желающих немного, разве что придет в наш городок очередной молодчик, начитавшийся книжек и желающий заработать титул "Смелый" или "Бесстрашный" - с таким и к принцессе не стыдно посвататься.
Тихая и пронзительная мелодия плывет над пастбищем: верно в кустах орешника залег пастух и играет на флейте - ну не все же спать, в конце концов. А пастух-то талант - редко кто может насвистеть вроде бы и простую, но такую трогательную мелодию. Встреться он на лесной дороге с фэйри, они бы не отпустили его просто так, заставили бы сыграть и "Колокольчик маленькой Мэри" и "Застольную" и еще парочку неприличных портовых песенок. А потом... вполне возможно он понравился бы Королеве Фей и она приказала бы притащить его к себе, чтобы сделать своим личным флейтистом. От таких предложений не отказываются, а если даже и скажешь "нет", всякий раз, как занесет тебя в лес, тропинки будут путаться между собой, деревья расти не там, где им положено, а все дороги будут вести через ручей и дальше - вверх по склону, к перевалу... Так что лучше не встречайся с фэйри, милый пастушок, не дразни здешние холмы своей чудесной флейтой, а то приманишь ведь... И жизнь твоя измениться раз и навсегда.
Вот приходишь ведь просто полежать, помечтать, а мысли уносят тебя далеко-далеко и флейта подпевает и вот уже дрожит над лугом зыбкое марево - от жары ли? Приподнявшись на локте, ты смотришь на дрожащий воздух, а сердце замирает, перед тем как упасть в пятки: неужели? Вот сейчас, еще чуть-чуть... но нет, только синее сияние разливается вдали - море. А тишину нарушает только флейта и щебетание кузнечиков.
Закрыть глаза и снова ощутить это солнечное тепло, эти жгучие прикосновения к телу, растаять, расплавиться, стать совсем прозрачным и разлететься мыльными пузырями над лугом, чтобы ветер понес вдаль... к горизонту.
И не возвращаться.

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

21:06 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Язу

с нежностью.)

Шум большего города не стихает даже ночью: он живет, мерцает, двигается, шумит. Уйдя от духоты летней ночи, ты попадаешь в прохладный и почти пустой бар. Все равно какой, ноги сами выносят тебя в это пристанище разбитых сердец, внезапных откровений и безнадежного поиска любви или хотя бы тепла чужого тела, которое согреет постель на одну ночь. Все эти одиночества пережидают серые сумерки перед рассветом, когда страшно возвращаться домой, где тебя никто не ждет или встречать рассвет, потому что бессонница и в телевизоре белый шум и не помогает ничего, кроме этого золотого сияния, разливающегося над крышами.
Бармен нальет тебе все, что ни попросишь: комендантский час высоких цен и выпивки для избранных прошел, все равны сейчас перед холодным ликом Господа. Текила? Виски? Кровавая Мэри? Ваше желание - закон для меня, сэр, мисс и не надо называть имен. Чем хорош бармен: ему наплевать на тебя и ты спокойно можешь исповедаться ему во всех твоих смертных грехах. Он нальет тебе спиртного и не осудит, не начнет советовать тебе что тебе делать и как будет лучше для тебя. Да здравствуют бармены полупустых ночных баров! Виват!
И выпивая свою рюмку ты будешь Буддой - жизнь кристально ясна и от этого и страшно и смешно, ведь понять это можно и не выпивая, но ты зачем-то ходишь сюда, как за причастием. Все эти люди в баре: грустные, задумчивые, молчаливые, как индейские вожди - они причастились к великому знанию и ты среди них. Может быть среди них есть вполне счастливые по обычным меркам люди - отцы и матери семейства, которые улизнули от своих половин, из теплой постели, вышли быть может ненадолго - посидеть за рюмкой и подумать. Конечно, можно было бы выпить и дома, достав бутылку из бара, но как же это глупо и даже унизительно: красться по дому в потемках, воровато, чтобы выпить. Наутро все будет как обычно, все по накатанной колее, но здесь и сейчас - мы все едины перед барной стойкой и музыкальным автоматом, чертовым автоматом, который ест монетки и выедает ржавчиной наши сердца. Вон стоит женщина в красном платье, стоит, прислонившись к автомату и плачет, слушая "Hotel California". О чем может грустить эта красавица с бокалом мартини в руках? Что же будят эти синтетические мелодии пьяных полупустых баров в наших сердцах?
Рассказать тебе мою историю, бармен? Рассказать тебе о радости внезапного любовного озарения, о злости и ревности, о жажде обладания, о жаре любви, когда становишься единым целым с другим человеком и о злых слезах, когда от тебя уходит то, что ты почитал своим и уже казалось бы вписал в свой мир, но оказалось, что тебя не пустили дальше калитки? Да полно! Ты знаешь сотни таких историй, ты устал, тебе бы дожить до конца ночной смены, чтобы с бессовестно чистой совестью выйти навстречу утру, занимающемуся над городом и пойти к тебе домой, где у тебя все хорошо. Вся разница между счастьем и отсутствием оного заключается в твоем положении по отношению к барной стойке.
Ах да! Все посетители ночных баров - изрядные философы или готовы стать такими. Я тоже такой: ночь манит меня огнями неоновых вывесок, теплым летним ливнем, обещанием, мелькнувшим в глазах пробежавшей мимо девушки. А потом я просыпаюсь с больной головой в пустой постели и вижу чужого человека, который целует меня мимоходом и говорит: "было хорошо" и убегает, а я судорожно вспоминаю, где же я познакомился с этой девушкой? А потом я принимаю обезболивающее и перестаю мучить себя глупыми вопросами. Лучше относиться к этому философски, то есть - проще. Иначе я вообще не вылезу из бара и причащусь до состояния полного нестояния во всем. Я еще хочу чувствовать вкус жизни. Я еще пытаюсь.
Еще одну рюмку, бармен, а потом я пойду, ведь рассвет уже почти догнал нас и мы уже не так спаяны одиночеством как было полчаса назад. На два пальца текилы, лимон и соль - я знаю этот рецепт наизусть, я сам могу быть барменом, да вот незадача - барменом, видимо, надо родиться. Хотя, заведи я у себя дома и бар и начни спаивать друзей, то думаю, что успех мне был бы обеспечен. Вот видишь, Господи, я уже плету феерическую чушь, мне пора баиньки. Свернуться калачиком и сопеть в подушку носом. Все просто.
Деньги на стойку и бегом марш - в рассвет, в уже лишенное волшебства пространство просыпающегося города. Но как же приятно тянуть эти последние минуты и смотреть, как расходятся завсегдатаи бара, не прощаясь и не оглядываясь. Смелые люди! И я среди них - это чувство наполняет меня странной гордостью.
А потом, когда вечерние тени захватят этот город и душная летняя ночь захватит нас в свои тягучие объятия, мы все снова сюда вернемся, мы всегда возвращаемся.
До встречи.

@темы: хочу дарить сказки, распознавание образов, и приснилось мне Ехо..., Те кого люблю, Мысли, Креатифф

00:06 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Тариэль

"Вместо нас всегда возвращается кто-то другой" - это истина давно понятна и близка, а вот как смириться с тем, что когда ты возвращаешься в родной дом после долгого отсутствия, то замечаешь, какими низкими стали потолки? Будто бы ты - Алиса и приняв волшебное снадобье превратилась в великаншу, а потолок вот-вот столкнется с твоей макушкой. Тесно... как в старом платье и так же уютно.
А где-то там, у забора есть пыльные одуванчики и тихо ржавеет велосипед, забытый у крыльца. И яблони цветут как в первый раз, а лягушки поют по вечерам, соперничая по душевности с соловьями. И вериться и в Пиковую Даму и в приведение на старом чердаке, а почему бы и не верить? Детство - пора веры в чудеса и простого ощущения полноты жизни и вот оно вернулось, как и ты... и тянет надеть старые босоножки - что может быть удобнее?
Но как и со всем чудесным в детстве не застрянешь надолго. Придется покинуть уютные стены и отправится в путь, чтобы вернуться куда-то еще. Что слаще: отправляться в путь, предчувствуя что-то новое или возвращаться, идти под гору с тяжелым рюкзаком за спиной и сладостным чувством, что где-то впереди дом... или место, где тебя поймут и согреют? Каждый решает сам, но я считаю, что и то и другое одинаково прекрасно. Мы все время куда-то уезжаем и куда-то возвращаемся.
Но когда ты только начинаешь жить вдали от родных стен кажется, будто волшебство родных стен не поможет, ты стоишь на вересковой пустоши, продуваемый всеми ветрами, но потом ты осознаешь: они всегда с тобой и расправляешь плечи. А дальше... все начинает получаться...потихоньку...полегоньку.
Хм... Тари! Самое простое, на первый взгляд обыденное, но все-таки волшебство - это неожиданный подарок, который ты вроде бы ничем и не заслужил. Ты совершила это маленькое волшебство, ты была своей, такой близкой и родной, я до сих пор помню ту нашу встречу в маленьком пабе... Разве может быть сказка лучше? Мы творим чудеса сами: момент, взгляд, смех, пойманная волна. И мы ждем новых встреч: а почему бы и нет? Я складываю эти маленькие паззлы в коробку, как старые письма, чтобы вытащить их и посмотреть на свет - как они играют новыми гранями. И поэтому сегодня здесь не будет никаких фэйри, ангелов-хранителей и необыкновенный происшествий. Скажем так: сегодня я не играю в сказочника на розовом пони. Я люблю чудесное в простых вещах: закат над крышами высоток, который смотришь в одиночестве или с кем-то близким, туман, стелящийся над прудом, цветущий сад или дождь, после которого так легко и немного безумно дышится. Вот здесь и притаилась радуга лепрекона, мост к чуду.
Пусть у тебя всегда будет Путь и его ощущение - позволь пожелать это тебе. Это как у Бильбо Бэггинса - Туда и Обратно вмещает в себя куда больше, чем кажется на первый взгляд, не начав путь, не закончишь его, а по дороге тебя непременно будет ждать Что-то. Или Кто-то. И друзья или просто попутчики - совершать путешествие в одиночестве несколько скучно, поверь бывалому путешественнику из Петербурга в Москву, из Шира к Одинокой Горе, из пункта А в пункт Б... позволь также не продолжать.
А еще пусть у тебя будут встречи и расставания - одно невозможно без другого. Но зато будет по кому скучать, кому писать письма и к кому приезжать. Маленькие мосты, переброшенные от сердца к сердцу... пожалуй самый действенный способ взаимодействия... да что я плету?
Уезжай и возвращайся, люби и дари сердце по кусочкам, вырастай из старых вещей и встречайся макушкой с потолком родного дома... это конце концов забавно - быть Алисой, хотя бы ненадолго, не находишь?
Только оставайся сама собой. Такой и любим.

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

21:16 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Корнаса

Моя дорогая сеньора! Предвижу, что расстрою вас, но я вынужден попрощаться с вами и отправится в Иерусалим, за розой из здешних садов. Помните, вы хотели ее как свадебный дар и даже если вы будете снова повторять мне, что это ваш каприз и не стоит придавать ему большого значения... я дал слово и сдержу его.
Едва отъехав от Севильи, я начал колебаться. Часть меня хотела вернуться к вам, жениться, обзавестись детьми и встретить старость в мире и покое и видит Бог, я был готов уступить этому порыву. Но когда я давал вам слово, что привезу эту треклятую розу я был вполне искренен, да и вы сами знаете, какое нынче значение придают обещаниям... проще говоря - нарушают их на каждом шагу. Многие ли из сегодняшних рыцарей доедут дальше Рима, чтобы осчастливить своих возлюбленных? В Риме я был, я видел папу и положа руку на сердце, скажу вам, что не желаю благословения этого человека, да и нужны ли нам слова, сказанные человеком, который нас с вами, моя дорогая, совсем не знает? Сколько раз за день он раздает свои благословения жаждущим? Да, Рим куда ближе Иерусалима и все же я верю, что вы дождетесь, в вас много терпения и благоразумия, даже слишком много. Порой мне очень хочется, чтобы вы потеряли голову... Но вы не потеряете, скорее предоставите эту возможность другим.
Средиземное море разделяет нас и каждый день все больше лиг отделяет меня от вас, от вашего взгляда, кинутого украдкой, через мантилью, от вашей руки, к которой еле осмеливаюсь прикоснуться... ах, дорогая моя сеньора! Третий день море бушует, его волны темны, как ваши кудри, оно беснуется в клетке берегов, как мое сердце в тесном плену моей груди. И, вдобавок, наш кормчий поет заунывные песни ливийских пиратов каждый божий день, а капитан огрызается на него: "приманишь беду!" Для меня же беда - находиться вдали от вас.
В одном из своих писем, что вы писали мне, когда я совершал паломничество в Рим, вами был задан вопрос: легко ли быть рыцарем? Я не ответил вам тогда, потому и сам толком не знал, душа моя была в смятении, я словно Данте "земную жизнь пройдя до половины, я очутился в сумрачном лесу..." Теперь же я знаю ответ. Дело не в рыцарстве даже, не в Кодексе, а в том, чтобы каждый день оставаться верным себе, не теряясь в дантовском лесу. Вот сейчас я стою, прислонившись к борту корабля и смотрю, как на горизонте собираются новые тучи. Под пение сирен ко мне приближается новая гроза, но словно крест, спасающий грешника, меня держат на плаву мысли о вас, моя сеньора...
Иерусалим затягивает, как водоворот, моя дорогая. Вообще Восток одновременно суетен, как торговка и неспешен, невозмутим даже, как бедуин, пересекающий пустыню. Я сейчас воистину тот бедуин: одежда моя поизносилась, в кошельке позвякивают медяки, солнце напекло мне голову, но все мои беды далеки от меня, как оазис, к которому можно идти всю жизнь. Среди этих камней, переживших тысячелетия людской истории, я песчинка, но песчинка у которой есть цель. Только это и согревает мою душу в чужой стране, мой ангел. Позволите ли вы называть себя так? А впрочем, вас можно называть только так, ведь вы не раз спасали меня, берегли от разбойников, ваше незримое присутствие согревало мою душу по ночам, когда оглушающую жару в пустыне сменяет дикий холод и зубы стучат друг о друга как кастаньеты... Ах, как же я соскучился по Севилье, по своей далекой Родине, где все мне до неприличия знакомо, мерзко и одновременно дорого. Меня окружает чужой мир, холодный и вечный, как пирамиды Египта. Здесь я как никогда понимаю, что жизнь моя однажды закончится, а существование здешних камней продолжаться и далее. Они доживут до кончины мира, до Страшного Суда, пережив своих творцов...
Моя дорогая сеньора я уже на пути домой. Копыта моего коня пожирают лиги пыльной дороги, а сердце нетерпеливо стучит... скоро я увижу вас. Роза для вас лежит у моего сердца, бережно сохраненная, как величайшая драгоценность, пусть ее шипы и царапают мою грудь даже через рубашку. Ждете ли вы меня?
С трудом передвигаю я свои ноги, чтобы подойти к белоснежному камню надгробия, под которым лежите вы, моя дорогая. Казалось мне будто я странствовал год, но моя родная Севилья изменилась до неузнаваемости, в саду моем поселились сорняки, и яблони, с которых моя матушка собирала урожай окончательно одичали. Чужие люди встретили меня в моем доме... оказалось, что меня давно считают покойником. В ужасе поспешил я к вам, чтобы услышать, что вы умерли много лет назад... я думал, что странствовал всего лишь год, но прошло столетие и вы скончались, так и не дождавшись меня. На вашем надгробии высечены слова... я не хочу читать их, я закрываю глаза. Я привез вам розу из Иерусалима и жаль, что долгим был мой путь назад. Простите меня и позвольте преклонить перед вами колени. Больше мы не расстанемся.

@темы: Креатифф, Мысли, распознавание образов, хочу дарить сказки

21:06 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
сказка для Хранителя Баланса

А за горами, за морями, далеко,
Где люди не видят, и боги не верят.
Там тот последний в моем племени легко
Расправит крылья - железные перья,
И чешуею нарисованный узор
Разгонит ненастье воплощением страсти,
Взмывая в облака судьбе наперекор,
Безмерно опасен, безумно прекрасен. (с)



"Одни утверждают, что драконы - создания огня, другие говорят, что нет, драконы - создания воздуха. Но что если они и то и другое? Впрочем, не это самое главное. Вопрос, издавна волнующий всех знатоков драконов: как летают эти крылатые звери? И звери ли..."
Нет! Не то! Ерунда! Скомканный лист бумаги летит в мусорную корзину. Уже третья попытка за день, казалось бы чего легче: слова были в голове, все так ладно складывалось, а вот когда пришло время перенести мысли на бумагу - ступор. Или строчки, от которых самому хочется удавиться, не ожидая, пока прилетит на грохот печатной машинки дракон, чтобы растерзать незадачливого писателя за то, что пишет ерунду.
"Говорят, стоит тебе посмотреть в глаза дракону - и ты пропал. Зачарует, заманит, сведет с верной тропы, как болотный огонек..." Тьфу! Опять не то! Как же трудно перенести на бумагу свои же мысли! А ведь здешняя природа как будто создана для драконов: стальное, бьющееся о высокие скалы море, корабельные сосны на этих самых скалах, лес в некоторых уголках которого совершенно точно не ступала нога человека. Там ведь наверняка есть подходящие пещеры, в которых приличествует лежать дракону, а за золотом гномов дело не станет. Почему бы и не поселить его в этих местах?
Не пишется. Конечно, сейчас любой дурак, может написать книгу, а уж сказки для детей - золотая жила, вон Мадонна тому живой пример. Только как написать сказку, в которой дракон будет живым, настоящим? Чтобы поверил читатель и в завораживающие глаза дракона, и в его дыхание, сжигающее вековые деревья, и в его чешую, о которую легко порезаться, прикоснувшись незащищенной рукой. Чтобы увидел сам золотой росчерк крыла, на котором как реки видны красные прожилки, в которых бурлит ядовитая драконья кровь. И к зубам его - острым, длинным, способным закусить героем вроде Сигурда, чтобы прикоснулся как наяву.
Жаль только, что издатели требуют кавайного звереныша, ящерицу с крыльями, которая будет ручным животным для человека. Ха! Где это видано: самое свободное из сказочных созданий будет зверюшкой на поводке у человека? Нет, такие истории пусть пишут другие.
Но как же начать?
А из открытого окна тянет холодком: сумерки спускаются, скоро закат. Стоишь у окна, опустошенный, идей нет, дымишь сигаретой и смотришь в темнеющее небо. А может ну их, драконов, напишем порно про гномов? Нет, это бред... Зато самое абсурдное - он может пользоваться успехом.
Ну что, докурим и баиньки? А завтра, с утра... хм, что это мелькнуло над фьордом? Странная тень, может самолет? Непохоже, да и не летают они в этих краях. И ветер качнул деревья... стоп! Невероятно, немыслимо... на лужайке перед моим домом сидит дракон.
Тихо перевести дыхание и на мгновение заколебаться: может удастся отсидеться тут, притвориться, что ничего не видел и не слышал? Но ноги сами несут к двери, а руки берутся ее распахнуть. И надо бы боятся, примерзнуть к полу, но сердце бьется суматошно, с перебоями и одна коварная мысль: я только проверю и все. Может слишком много сигарет выкурил или пива выпил - ну глючиться, с кем не бывает? Особенно когда долго и усиленно думаешь о...
И шагаешь за порог, навстречу огромной голове, увенчанной гребнем, навстречу глазам, мерцающим янтарным светом, навстречу тому, кто может убить одним движением. Пусть зачарует, создание огня, создание воздуха, пусть убьет.
За такое чудо и умереть не жаль.

@темы: Креатифф, Мысли, распознавание образов

22:10 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
Для обожаемого мной Жука, мой "самобытный" взгляд на грифонов. :)

@темы: Креатифф, Мысли, Те кого люблю, распознавание образов, я идиот, убейте меня кто-нибудь!

23:28 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
23:22 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
весеняя сказка для Ana-Sunlight

Весенние сумерки наступают медленно, подкрадываются, как кошка на мягких лапах. За окном шуршит по земле дождь, а воздух пахнет мокрыми, почти распустившимися лепестками черемухи и сырой землей. На подоконнике - недопитый бокал красного вина и открытая книга старых сказок, пахнущая книжной пылью. Где-то там, среди строк и цветочных орнаментов затерялись прекрасные принцессы и храбрые рыцари, но так тошно от них, особенно сегодня, когда свет фонарей расплывается в пелене дождя, а из открытого окна тянет ароматом цветущих деревьев. Тошно, что колючки заколдованных лесов, отравленные яблоки и принцы на белых конях... или белые кони на прекрасных принцах? Словом, все эти чудеса случаются с книжными принцессами, постоянно натыкающимися на злых ведьм и зачарованные предметы, а ты, ты сиди себе у окна и пусть тебе кружит голову весенний ветер, ведь все равно ляжешь в кровать, поплачешь в подушку, а утром пойдешь в институт и как будто и не было этого чувства, что еще вот-вот и случиться, ворвется в форточку шальной ветер, позовет за собой.
Но ведь еще совсем недавно были дни, когда весеннее солнце нещадно палило и ветер срывал с шеи большой красный шарф и хотелось улететь вслед за этим ветром и цвела на всех пригорках озорная мать-и-мачеха и казалось, что вот за следующим углом ты и встретишь... Его. И даже если не встретила за этим, то вот за следующим точно. И так тепло, что хочется надеть босоножки, которые пролежали в шкафу всю зиму, ведь надо их опробовать, а до лета никак не дотерпеть, просто сил нет! А потом, когда ты уже привыкла к солнцу и сняла шарф, а босоножки были вытащены из шкафа, зарядили дожди - сиди себе дома, читай книги о любви и пей вино... да, пей вино!
Ты возвращаешься из ванной, вдоволь наплакавшись и берешь в руки книгу. Какие странные, смешные буковки, почему они имеют такую власть над сердцем? Почему в дождливые майские сумерки ты не сидишь с кем-нибудь в кино, а листаешь старую книгу, забравшись с ногами на подоконник? Почему единственный твой спутник в этот вечер бокал старого вина, от которого тянет не то плакать, не то петь - не кому-то, а себе, безнадежно фальшивя, чувствуя какой-то бешеный восторг и плевать, как это выглядит со стороны. Вальпургиева ночь, ведьмовская ночь на носу и костер бы мне, боги, костер! Чтобы пролететь шальной птицей над огнем, не чувствуя ног под собой и приземлиться в чьи-то объятия. А звезды бы кружились над головой и горьковатый дым щекотал ноздри, а вино чтобы красное было и из фляги, да по кругу, когда тепло рук еще остается на металлической поверхности и ты ощущаешь странное единство с этими милыми, безумными, едва знакомыми, но такими близкими людьми.
И музыка... там звенели бы гитары, искры взлетали в темное небо и песни, песни и твой голос среди прочих и не так важно, что петь. Когда есть костер и вино и перебор струн не страшна прохлада весенней ночи, не страшно одиночество, которое догонит когда-нибудь потом, утром, когда будешь брести с электрички, еле передвигая ноги, когда пробуждение настигнет тебя вместе с шумом большого города.
Но ты здесь, вместе с книгой сказок, вином и мечтами, ускользающими как утренний сон. Ты сидишь и грустишь, а в плеере любимая группа поет о любви... интересно, почему все эти музыканты поют о любви, да еще несчастной? Видимо чтобы было о чем погрустить, когда за окном дождь и да, о счастливой любви песен не поют, а может... стоило бы? Или вышла бы та же сказка с отравленным яблочком, злой ведьмой, да поцелуем принца?
Слишком много музыки, вина, дождя и ветра, который врывается в форточку и зовет гулять по улицам без зонта, хорошо хоть не босиком, хотя мокрый асфальт - это прекрасно, мостовая, чистая от городской пыли, с ручейками, бегущими по ней, зовет танцевать безумные пируэты и пусть платье прилипает к ногам, а по спине сбегают холодные струйки... пусть! Смеяться и танцевать, лучше, чем плакать и ждать чуда. А назовут безумной - вам ли осуждать? Вы, жители большого города, забывшие о чудесах обычных, променявшие их на чудеса техники, спрятавшиеся от жизни и себя в одинаковых квартирах, заменившие маленькие безумства привычным уютом... давно ли вы танцевали под дождем?
Бросай свои книги, музыку и вино! Бросай свою грусть и привычку ждать! Пойдем гулять под дождем?

@темы: Мысли, Креатифф, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

00:32 

Меня больше не интересуют вещи, за обладание которыми надо сражаться с другими людьми (с)
весенняя сказка для Чиффа~ про пробуждение лисьего счастья

В мае, когда солнце окончательно растормошит сонную после долгой зимы землю, а ветер почти каждый день начнет приносить издалека дурманящие ароматы, когда в небе загораются звезды, в лесу просыпается лисье счастье.
Просыпается, потягиваясь и запуская когти в мягкий зеленый мох. Просыпается и ловит носом ароматы леса: цветущих кустов сирени на окраине леса, в тенистой лощине, болотного багульника, распустившегося среди кочек, а вот чуть правее пересек тропинку заяц, а вот с той сосны на соседнюю перелетела сварливая белка и зацокала себе дальше. Лисье счастье задумчиво чешет себя за ухом и крадущимся плавным шагом устремляется вперед. Лес, в конце концов полон запахов, ветер кружит голову, кроны сосен царапают усыпанное звездами небо, а еще где-то кажется совсем рядом чудиться горьковатый дым большого майского костра и именно туда направляется лисье счастье: поскакать у костра, выгибая спину, показать себя и других посмотреть.
Стороннему взгляду может показаться, что это проделки ночного тумана, стелящегося между узловатых корней старых корабельных сосен, но лисье счастье знает - это костер, у которого пляшут, извиваются, безумствуют тени ночных обитателей леса, которых день обычно прячет в тенистых ложбинах и укромных местах, куда почти никогда не заглядывает солнце. Туда и торопиться лисье счастье, именно там оно пляшет среди других теней: то припадает к земле, то взлетает к звездам, ловя зубами собственный хвост.
Эта безумная ночь, ночь высокого неба, ночь большого костра и теней, ночь с привкусом полыни и росы на губах. Эта ночь когда бросаешься с обрыва, вниз головой в прохладное озеро с криком, рвущимся из груди, эта ночь, когда босые ноги несут тебя по лесным ухабам, ночь, когда ты катаешься по траве, а потом вытаскиваешь из шерсти хвоинки и не можешь вспомнить: что тебя позвало, что свело с ума?
Лисье счастье бежало вместе со всеми: с пригорка на пригорок мчались, скакали, кружились играли тени, все дальше убегая от большого костра в ночь, по следу зайца ли, неосторожно вышедшего к ночному костру, а может просто потому, что захотелось бежать, вдыхая ночной воздух, бежать, пока не устанешь, не свалишься без сил, слушая, как колотиться сердце. Но пока бежишь, пока чувствуешь, как струится горячая кровь по венам, обжигая их изнутри, пока чувствуешь это биение жизни, пока держишь хвост по ветру, может именно тогда и ощущаешь: вот оно - я жив!
Это уже потом будет светлеть между стволов, уже потом, розовато-красное сияние будет разливаться над верхушками деревьев, а ночные тени расползаться по ложбинам... все это потом. Еще будет роса на траве, в которой изваляется счастливое, нагулявшееся и окончательно проснувшееся лисье счастье, еще будет усталое возвращение и солнечные лучи, золотящие стволы деревьев и бросающие пятна света на траву. Но еще есть ночь, есть бег по лесу и костер за спиной.
Так беги же, лиса, беги, нос по ветру, хвост трубой. Идет охота и неважно: за пугливым ли зайцем, за незнакомыми запахами или за собственным хвостом. Беги, лиса!
Танцуй лиса, танцуй! Искрись, лови свой хвост, взлетай и падай и снова взлетай. Коротка майская ночь, ночь волшебства, когда безумие пьянит кровь, так лови момент, когда еще будет такая?
Живи лиса, живи, так, будто эта ночь - последняя.
Только так и надо.

@темы: Креатифф, Мысли, и приснилось мне Ехо..., распознавание образов, хочу дарить сказки

Осветило солнце с южной земли и дуб, и терновник и ясень. (с)

главная